ich bin ein hustendes chamäleon

ein großer vogel hat sich an mir verschluckt und mich wieder fallengelassen. "nie mehr alltag", das hat er zum abschied gesagt. nachdem ich eine weile durch die atmosphäre geglüht war, setzte ich mich für ein paar runden in die ringbahn. am horizont kämpften zwei zyklopen, und hübsche kopftuchmädchen marschierten mit vokalen sensen durch die stadt. sie ließen seidene rosen fallen, aber die rochen nach schmalz und leberwürsten im pullover. die zyklopen sahen aus wie heino und adam green. meine lunge verwandelte sich in einen schreienden leprechaun; adam blutete, und der rote see ertränkte eine kolonie zigarrettenfarbener gartenzwerge. heino zog seinen kardinalstrenchcoat aus. "tötet alle bäume", schrie er, "hackt ihnen die köpfe ab!"

alice läuft immer noch durch den laubwald, die masselose katze auf ihren schultern. lasst uns wegfliegen, in die unordnung meines kinderzimmers. lose blätter - opfer des nordwinds; tönerne statuen, deren lächeln nur langsam zerbröckelt. am ende gleichen sie ihren grauen schöpfern - und die seelenlauge rinnt halbgefroren an den schenkeln herab.